Frase del año

Cucarachas

Puñados de cucarachas.  Váis recorriendo las calles.

Invadiendo nuestra casa, y contaminando el aire.

Comandos de podredumbre, torturando impunemente.

Apestan a odio y miseria.  Dejando un rastro de muerte.

Cucarachas repugnantes, con olor a gasolina.

Dráculas de medianoche, chupando cultura y vida.

Sepultureros del tiempo. Licencia para matar.

Los que alimentan el odio.  Con odio se encontrarán.

Hay que exterminar la plaga. A golpes de libertad.

Cucarachas asesinas. La vida os aplastará.

http://www.youtube.com/watch?v=CnbQNbZMeTA

La mesa inteligente

   Hay una mesa en el congreso, que lo peta. Tiene una capacidad de decisión, sobre diferentes temas que a todos nos conciernen, y entre otras funciones, también rige el régimen interno del Congreso de los Diputados. ¿ Dónde han encargado esa mesa ?.

   Se nota que estamos en el siglo XXI.¡ Por fin llegó el futuro!.  Las mesas son las que deciden. Ya no hacen falta ni políticos, ni asesores, ni nada. Una mesa en condiciones.

   Unas buenas mesas que decidan, e incluso las sillas también podrán decidir. Seguro que lo hacen más inteligentemente.

   Y por extensión, supongo que eligiendo a cualquier chimpancé de presidente, seguramente lo haga bastante mejor que el que hay ahora . ¿ Por cierto...hay alguno a día de hoy?. Porque chimpancés hay muchos donde elegir.

   Que compren mesas de las buenas, y que decidan por nosotros. Nos irá mejor, probablemente.

Todo calentito, uohuohuoh...

    Prácticamente, a cualquiera que preguntes en la panadería de tu barrio, sobre el inicio de la crisis, te dirá que empezó en 2008 a finales. Lo recuerdan, porque quien más, quien menos, sino lo ha sufrido en sus carnes, lo sabe por algún familiar, o por alguien cercano.

    Ahora se pretende crear culpables. Alemania es la culpable.

    Sí, tienen razón. Hay otros países que también la tienen, independientemente de los gobiernos que han tenido, y tienen.

    Aquí, no hay culpables. Solo tiene uno, que observar, que unos,  aprovechándose de los desfalcos que se podían hacer, se lo llevaron bien calentito, y otros que durante la época de vacas gordas -tipo Merkel- también se lo llevaron calentito, no se pusieron colorados en absoluto, cuando las vacas ( en España ), dejaron de engordar, y se quedaron a la mitad.

   Ahí, no tuvieron el más mínimo sonrojo en despedir a todos los que habían estado trabajando para ellos.

   Empresa en quiebra, divorcio al canto, y la putita nueva que se habían echado en su nueva cama de agua, abrió la puerta de su nueva casa, y no regresó jamás.

   Supongo que se matará a pajas a día de hoy, pero sin coca, también supongo que ni se le pondrá como se le tendría que poner. Ya no hay para Viagra de la buena.

   Mamarrachos aparte, lo cierto, es que nos han metido en un berenjenal difícil de tolerar.

   Y todo, bajo la consigna de la " Herencia Recibida". Esto último creo que lo van a proponer en el Catecismo del curso siguiente.

   Luego viene también lo de que " No hay otra alternativa ".

   Yo recuerdo la Europa de las 2 velocidades.

   Nosotros estábamos en la Segunda División. Y nos hicieron creer después, que habíamos ascendido a   Primera División, e íbamos a ganar la Champions League.

   A partir de ahí, cualquiera se podía desgravar 400 pavos en su declaración de la renta.

   Se podían desgravar 2.500 pavos, todas las mujeres que tuvieran hijos.   Independientemente de la renta que tuvieran. Era igual una parturienta de La Moraleja, que una en la Cañada Real, que por muy real que fuera, no es más que una zona chabolista ( la gente de mal ). La gente de bien, con sus nuevos retoños compraban el carrito Armani con los 2.500 pavos.

   Se despilfarró, lo habido y por haber. Habíamos llegado a la Primera División de la Champions.

   Luego llegaron " Los Otros", y ya que ellos no habían despilfarrado nada, -pero en las comunidades en las que gobernaban-, se demostró que eran ellos los que despilfarraban, los de antes  también, se lo llevaban más calentito aún, sin responsabilidades, sin juicios , ni nada. Todo calentito. Aquí, todo el que pudo, despilfarró todo lo que le salió de sus gónadas.

    Esos son los auténticos culpables de la otra típica frase : " Que hemos vivido por encima de nuestras posibilidades". Y la repiten como un mantra.

   ¿ Quién cojones ha vivido por encima de sus responsabilidades ?. Respuesta : Los que han podido. Gracias a que los que lo han hecho, no han tenido responsabilidad alguna. Ni juicio alguno.

   Es lo mismo que tener 600 políticos, y que tú seas el padre de todos ellos. Tú pagas por lo que hacen, ya que eres el padre y el responsable de todos sus desmanes. Luego dicen que No al aborto, pues  ¡ no te jode !.

   Hace poco, murió  "Un Padre de la Democracia". Peces Barba.

   Yo también soy Padre de esta "democracia". Me la estoy comiendo con patatas -eso cuando llega para comprarlas-. Y mis "hijos, los políticos" no hacen nada por sus padres, ni por sus nietos.

    Después está por ver, si llegaremos a un nivel de "HASTALOSHUEVOS" tal, que digamos ¡ BASTA!.

   Nadie lo dice, pero nos echaron de la Segunda División, y estamos en tercera preferente.

   Y con lo chungo que es subir un solo escalón…

   También está por ver, si los políticos de este país asumen sus responsabilidades, y se dejan de tantos padres de la democracia. Son lo suficientemente maduros, para comerse sus propios marrones, o dicho de forma suave, de atender a sus responsabilidades. El pueblo, está hasta los cojones de tanta mierda y de tanta injusticia.

   Busque, compare, y si encuentra algo mejor : Váyase de aquí.

La nicotina de Cuenca

  " Fumo un cigarro, miro el reloj, mientras el mundo lucha por cualquier razón.
   Nuestras ideas, bajo control, y tal vez mi guitarra, tal vez mi canción...
   Y ya no puedo soportar, tanta tristeza sin solución."

   Sí, ya sé que es una entrada anterior. Pero entre el calor, y el tedio, no se me ocurre otra cosa mejor que escribir  esta noche.
   El tema está, en que me estoy fumando un   Winston de los de liar, y ni punto de comparación con la mierda que venden empaquetada.
   Tiene incluso sabor. También hay que decir, que llevaba como cosa de una hora sin fumar, y es justo después de una hora, cuando aprecias los sabores del humo. Del puto humo que me matará.
   Además, he llegado a un nivel de sofisticación tal, que incluso he probado varios papeles para liar, y el que utilizo ahora es la hostia.La maquinilla que utilizo para liarlos, la he adaptado convenientemente para que me los dé, justo con el prensado adecuado a mi gusto. Nada de que queden flojos, ni demasiado prensados. Todo en su justa medida.
   Le cambia el sabor al tabaco, pero a mejor. El puto Smoking. Creo que la supuesta adicción la produce este puto papel.
   Eso de usar el tabaco de liar, no hace mucho tiempo, parecía como de bohemios.
   Ahora, lo prefiero al tabaco empaquetado. Sale más barato, lo aprecias más, ya que te lo tienes que currar un poco. Si vas por la calle, y sale el típico que se echa mano a la boquita y con la mano, se la acerca a los labios y refiere la típica preguntita de los cojones :
  ¿ Tienes un cigarrito tronko ?.
   Sí, pero de liar. Cúrratelo. No, tío ( en el mejor de los casos ).
   En el hipotético caso que te diga que sí -siempre llevo alguno previamente liado- pero le digo : toma tron.
   Todos claudican.
   Prefieren que se los den hechos.
   Y este calor no se acaba, igual que la puta crisis, que parece eterna.
    Ahora que se jodan. Después de la crisis, seguiré fumando, y seguiré liándomelos. Me he acostumbrado a coger el tabaco con las manos. Desmenuzarlo, y enrollármelo con la maquinita, que paso del tabaco de paquete.
   Morirme, me moriré igual, pero al menos, que lo haga como a mí me salga de los cojones, por muchas fotos de gente dejándose el bofe en las carátulas de los paquetes de tabaco.
   ¿ Por qué no pone lo mismo en las botellas de whisky, o te avisan de que te agrandará la panza con la birra, o una foto del brandy en el que no ponga un menda echando el hígado por la boca ?.
   También debería poner una etiqueta en alguno de los calzados que venden los chinos, avisando de que te pueden salir sarpullidos eternos.
   Otra etiqueta que se me ocurre que debería ser obligatoria, es que a quien viva a menos de 200 kilómetros de Cuenca, debe tener cuidado para no ser irradiado con su recién cementerio nuclear...
   Cantidad de "taraos" que pululan a lo largo y ancho del mundo sin control, hasta que les da el chispazo en el peloto, y estallan -pero no se joden a sí mismos, no -. Cuando se les va la pinza, se les ocurre joder al primero que pasa por la calle. O matar a gente a tontas y a locas.
  ¡ Joder, y luego dicen que el tabaco es peligroso !. Que les den por culo.
  Y es que estoy harto de prohibiciones. Cada vez se prohíben más cosas, y llega un momento en que la gente acaba hasta los cojones de tanta prohibición.

( Fotografía del humo de un auténtico Winston, adornando la luna llena. Cala Mayor.Mallorca 2009 ).

Juramento o Promesa

  "Juro/Prometo cumplir fielmente las obligaciones del cargo de Presidente del Gobierno con lealtad al Rey, guardar y hacer guardar la Constitución como norma fundamental del Estado, así como mantener en secreto las deliberaciones del Consejo de Ministros" .

   Esta es la fórmula habitual en la que un presidente español, jura o promete su cargo.

   Viendo en las noticias, la cantidad de gente que está actualmente buscando comida en los contenedores de basura de los supermercados, y comprobando que no hay ni derecho al trabajo, ni a la vivienda ni  a la educación, es sencillo comprobar que las palabras que utilizan para hacer ese juramento, o esa promesa, es completamente cierta.

   Guardar y hacer guardar la Constitución :

   Literalmente, la guardan y mandan guardarla en cualquier cajón olvidado.

   Mantienen en secreto las deliberaciones del Consejo de Ministros. Tan solo dan alguna que otra pista, en periódicos extranjeros.

   Lealtad al Rey. Eso lo dan por supuesto.

   Por lo tanto, ya sea en modo juramento, o en modo promesa, nadie puede decir nada,  de ninguno de los presidentes habidos, o por haber.

   Han cumplido su juramento o promesa a rajatabla.

El Chikey

   Un personaje aquél. Llevaba una txapela colocada independientemente de que fuera verano o invierno, ya que la primavera o el otoño en Madrid, es casi inexistente.

   Era el señor que se preocupaba de llegar a todos los parques en los que estábamos todos los que le dábamos a los litros. Nunca admití eso de las litronas. Eso parece hasta ofensivo. Hey chikéis ¿ qué hacéis ?.

   Llegaba, echábamos unas risas, pero nunca nos reíamos de él, sino de las historias que nos contaba de cuando era joven y eso…

   Había sufrido lo indecible. Su mujer estaba en las últimas, y si por aquél entonces se llevaba por litro vacío, -casco- unas diez calas, pues le dábamos todos los cascos vacíos que tuviéramos, para que pudiera llegar a fin de mes. Seguramente no llegaba, pero éramos todo lo solidarios que nuestros paupérrimos sueldos nos lo pudieran permitir.

   El Chikey, llegaba justo cuando acabábamos de bebernos el enésimo litro -que no litrona-. Se enrollaba un rato con nosotros, nos vacilaba con nuestras pintas heavys, y todos nos lo pasábamos de puta madre con él. Y el con nosotros.

   Un tío de unos 78 años, con una vitalidad envidiable, gordo ( parecía un pin y pon , de esos que los ponen en el suelo y se tambalean ). Pero era entrañable, Y digo era, porque supongo que habrá muerto después de tantos años.

   Como siempre, se mueren los mejores, los peores viven casi eternamente, los muy hijoputas.

   Un saludo Chikey allá donde estés. Pensándolo mejor, ¿ dónde coño vas a estar, si después de esto que llamamos vida, no hay nada ?.

   De todas formas un saludo, de parte de la banda Heavy del parque.

   Qué pena de parque. Pasé por allí hace dos meses y allí no había nada. Ni "El Chikey", ni Heavys, ni siquiera había niños jugando en la parte de arriba donde están los columpios.

   Vaya mierda de siglo XXI.

( El orden correcto de lectura, serían las 2 entradas anteriores. Los Trabucos, Los Cartones, y después El Chikey, para tener un mínimo de sentido temporal ).

Los Cartones

   Poco más mayor que en la época de los trabucos y de la venta de perchas, y paralelamente al tiempo en el que pedías a tu madre las 5 pesetas necesarias para comprarte el Montaplex, de la tienda de Felisa, pegada literalmente al lado de la frutería de la señora Julia, había días en que no había dinero para poder comprar esas maravillas de montaje.

   Unos días, soldaditos alemanes de color gris. Otro día estaban los japoneses obviamente en color amarillo, pero los mejores eran los helicópteros de color verde oliva, ya que los tanques eran demasiado pequeños para jugar a una escala verosímil.

   También había barcos, pero eran a una escala todavía bastante poco creíble para poder jugar con un mínimo de calidad.

   Aquello era parecido a los huevos Kinder de hoy, pero sin huevo, y sin chocolate. Eso del chocolate, era una leyenda urbana. Hasta que llegaba tu madre un día del mercado, con la bolsa azul de nylon, y a aquella estupenda mujer, le había llegado el dinero suficiente para traer una tableta de las buenas.

   Del de marca "Valor". Nada de mariconadas de Nestlé. Del negro. Del que amarga. Ufff, qué bueno.

   Total, que el sobre Montaplex, no daba el suficiente entretenimiento, para pasar la tarde, después de salir a las cinco del cole.

   Hubo una mente espabilá, que sugirió que ya que los viejos cogían cartones del basurero, y los ataban con cuerdas, podíamos entre todos los que éramos, llevarnos unos cuantos cada uno, y entre todos, juntar " las perras " suficientes, para comprarnos nuestros vicios. Vicios que por otra parte, eran llegar a la panadería del Marcelino ( al cual le habían quitado la voz unos marcianos -según su versión-) , y pedirle un polo, de los que hacía Goya, su mujer. De leche y dulces como era ella.

   Goya debió ser una mujer muy bella de joven, y aunque quería llegar a no perder su juventud, virtud que había perdido 30 años antes,  seguía pintándose los labios de color rojo carmesí, pero de una forma parecida a las mujeres del Cabaret. Era patética, pero a su vez, también era dulce y simpática.

   El tema de los cartones, al principio fue como un trabajo en modo cooperativo. Nos uníamos los de mi calle, y los de la calle de al lado.

   Pronto nos dimos cuenta, que era más rentable ir por calles separadas. Llegamos a una auténtica competencia con los de la calle de al lado.

   Yo creo que por entonces, lo que le molestaba a quien nos compraba los cartones, era la pila de críos que estábamos haciendo cola para vender nuestro "producto".

   Los principales afectados de aquella historia, fueron los viejetes, que cuando llegaban a intentar pillar los cartones, allí no quedaba ni el recuerdo de ellos.

   Creo que lo que hicimos, fue una auténtica competencia desleal. Pero no teníamos conciencia.

   Ca´Angelete, era nuestro principal comprador. Hasta que nos echó de allí casi a patadas, porque se dio cuenta de que los cartones del medio del hatillo que llevábamos, estaban previamente mojados, para que pesaran un poco más. Hoy es un taller mecánico.

   Bueno, aquí, no se acabó el mundo.

   Unas calles más abajo, estaba RUA. Además pagaba mejor, pero siempre nos avisó, que si llevábamos un cartón mojado, no nos compraría nunca más.

   La época de venta de cartones, acabó cuando empezamos a currar con los 16 añitos de rigor.

Los Trabucos

   De chavalín, recuerdo que tendría unos 10 años, me juntaba con los coleguillas de la calle, de mi misma edad.

   Teníamos un taller de costura y telas al inicio de la calle. Genafo se llamaba el dueño del taller.

   Recuerdo también, que los mayores decían de él, que era judío. Lo cierto, es que en el barrio, no se le tenía en gran estima. Supongo que porque no eran muy bien vistos. Por aquel entonces, llamar a alguien "perro judío" era uno de los peores insultos que los mayores podían proferir. Eso era peor, que escupir a alguien a la cara.

   De todas formas, nosotros éramos inmunes a todos los comentarios sobre ese señor. Íbamos a nuestra bola.

   Lo único que nos interesaba, era esperar a que el señor Genafo, sacara las esperadas perchas, que amontonaba al lado del taller, para que las recogiera el camión de la basura.

   Alguno de los chavales gritaba :  ¡ Ha sacado las perchas !.

   Nos arremolinábamos allí, como los buitres a la carroña. Cogíamos lo que podíamos abarcar con nuestros bracillos. 10, 12. Las que pudieras.

   Íbamos a la calle de al lado, que tenía más público, sobre todo de madres, y nos las compraban todas en un periquete. ¡ Señora, ¿ me compra una percha ? !. Qué solidarias. A peseta por percha.

   Ya teníamos para caramelos esa tarde.

   Pero cuando realmente nos lo pasábamos bien, era cuando el señor Genafo ( supongo que no sería el nombre del dueño, aunque todos le llamábamos así, porque eso es lo que ponía en el cartel ), sacaba lo más preciado del taller. Los trabucos.

   Cilindros de cartón duro. Esos eran utilizados para las batallas que hacíamos, y utilizábamos a modo de espadas, o simplemente para golpear a los rivales.

   Y el sonido que hacían los trabucos al ser estampados en la cabeza de los coleguillas, no hacía ningún daño. Al revés, Tunk, Tunk, echábamos unas risas…Era mucho más fuerte el sonido que hacían aquellos cilindros de cartón, que el dolor que pudieran producir.

Sobre las religiones

   Ante todo , decir, que respeto todo tipo de religiones, aunque no comparta ninguna.

   Todas se basan en la esperanza de creer, que después de morir vas a tener una vida mejor. O al menos otra u otras vidas para ser vividas.

   Yo no me lo creo.

   Reencarnaciones :

   Empiezas siendo un insecto, después te vas perfeccionando, y acabas como un ser humano. ¿ Es mejor un ser humano, que un insecto ?. Mientras tanto, las vacas a su libre albedrío por las calles, y la gente pasando hambre.

   Eso sí, te bañas en el río lleno de mugre y de cadáveres, y te vas purificando…

   Resurrecciones :

   Mueres, y a los tres días acabas en el reino de los cielos. Todo lleno de angelitos, buen clima y una felicidad plena y total.

   Previamente hay que haber hecho en vida, una serie de acciones para que eso ocurra, tales como :

   Ir a la iglesia, hablar con un menda que está metido en un cubículo ( normalmente de madera ), y le cuentas la película de lo malo y cabrón que has sido durante toda la semana. Ego te absolvo.

   Así semana tras semana, y mientras que haya fiestas litúrgicas, vas a la virgen de tu localidad, esperando el momento en el que sale de procesión.

   Si tienes suerte, puedes besar la figurita de escayola o madera, y te darás cuenta de que eres más bueno que antes de hacerlo -aunque antes, hayas sido el más cabrón del barrio-. Solo con esta acción, se te quitan los pecados anteriores. Así, hasta el año que viene.

   Otros, que se ponen a rezar a deshoras. Ni comen, ni beben, ni follan durante el tiempo que les dicta su religión.

   También están obligados a dar siete vueltas a una piedra, al menos una vez en la vida.

   A uno de ellos, tuve que decirle que lo estaba haciendo mal. Muy mal. No estaba mirando a donde tenía que mirar. Estaba mirando p´a Burgos, en vez de mirar a la piedra. Joder, era casi imposible equivocarse.

   Un nuevo carril en la Nacional 1, y mirando a Burgos. Y en hora punta de la obra. ¡Venga coño !.

   Otros, que no sé porqué razón, dicen que son el pueblo elegido, y hacen lo que les sale de los cojones, cuando quieren…

   En fin, esto de las religiones, viéndolo desde una perspectiva lejana, no tiene sentido.

   Eso, sin ponerse a pensar en la cantidad de muertos que en nombre de todas y cada una de las religiones, han sucedido a lo largo de la historia humana.

   También es mejor no pensar, en los intereses económicos que se mueven alrededor de las distintas clases de religiones.

   Y el poder que tienen.

   Todo ello, aderezado casi siempre, con la esperanza de tener una mejor vida cuando dejemos ésta.

   Lo que está demostrado de forma completamente empírica, es que cuando mueres, desapareces.

   Ya seas enterrado, o incinerado. Desapareces. Y lo que no hayas disfrutado en esta vida que te ha tocado vivir, no lo disfrutarás jamás. Aún así, puedes creer cualquier tipo de milongas que te hayan contado desde pequeño. Allá cada cual con sus creencias. Otros piensan que lo mejor es sacrificarse en vida, para tener otras vidas mejores en el futuro.

   ¿ Y si luego no hay otras vidas ?. Vaya putada.

   La mejor religión, es la que a una pregunta que hice a mi padre, me respondió como siempre de forma cabal :

   La mejor religión, es intentar siempre, ser una buena persona. Si todos fuéramos buenas personas, el mundo iría mejor.

   Y esa es mi religión. Para todo lo demás : Mastercard.

IDEAS

   Hoy, que el presidente del gobierno acaba de decir que se van a prorrogar las ayudas de 400 euros a los parados de larga duración con responsabilidades familiares, dicen, que se seguirán otorgando, pero con condiciones.

   El máximo responsable de los empresarios asturianos, dice que se les dé, pero a cambio de que limpien el monte para que no haya incendios.

   Y yo me pregunto : ¿ quién coño es este tío, para poder decir semejante gilipollez ?.

   Si los bancos no dan crédito porque les sale más barato pedir dinero al BCE al 1%, y comprar deuda española al 7%, no necesitan arriesgarse en dar préstamos, cuando ganan más y con mayor seguridad que concediendo préstamos a particulares o a empresas tanto pequeñas, como medianas.

   Son los mismos bancos, los que están cargándose a los mismos países desde dentro.

   Si se les quiere hacer trabajar a la gente que cobra la miseria de 400 euros ¡ háganlo !.

   Pero no como se hizo el plan-E.

   Romper aceras, para volverlas a poner. Y se pusieron como el culo.

   Ese plan sirvió, para que las subcontratas, contrataran personal ( que cobró muy por debajo del salario que debería haber cobrado ), y a día de hoy, aceras que llevaban 40 años bien puestas, se levanten al más mínimo paso. Hay que tener cuidado para no tropezarte.

   Un buen plan, sería construir Economatos sociales.

   Los mismos desempleados, serían los que los construirían. Tendrían trabajo construyéndolos.         Después , trabajarían en ellos, reponiendo mercancía, haciendo los trabajos de mantenimiento, cajeras, almacén, etc.

   Cobrarían 500 euros por media jornada. Aportarían dinero a la Seguridad Social, y a su futura pensión.

   Los economatos venderían tan sólo artículos de primera necesidad, tales como alimentación y ropa, y a su vez tendrían descuentos por el simple hecho de trabajar allí.

   El Estado, se ahorraría el dinero que les cuesta desembolsar esos 400 euros mensuales. Los desempleados tendrían un trabajo, y las arcas del Estado crecerían con la venta de productos.

   Creando economatos de este tipo, en cada ciudad dependiendo de la población de cada una, habría que crear varios, en ciudades mas grandes.

   No sería una competencia desleal hacia las grandes superficies existentes -la gran mayoría de estas son francesas-, ya que sería una acción de máximo interés general.

   Se podrían crear paralelamente, fábricas que abastecieran de todo lo necesario para que los economatos pudieran funcionar.

   Transportes, abastecimientos y en definitiva, creación de empleos que al principio serían de media jornada, y que a medida que funcionaran, se podrían ampliar contratos.

   Lógicamente, tendrían prioridad los desempleados de larga duración, y después todos los demás.

   A su vez, todas estas nuevas superficies, tendrían paneles fotovoltaicos instalados en sus aparcamientos, para crear la energía necesaria para alimentar a sus centros , con lo cual serían energéticamente autosuficientes.

   Si se quiere, se puede.

Buscando el Sur

   Debía ser obligatoriamente un sitio de mar, en el que pudiera llegar a encontrar a las musas, que no hace mucho tiempo, hacían que me inspirara en cierto modo.

   Visité hace un par de meses un barrio llamado " Las Musas" en San Blas. Un barrio que tengo trillado, por el hecho de haberlo visitado demasiadas veces.

   De cuando los de San Blas, retaban a los vallekanos a ver quién era mas macarra. Claro que de eso ya hace más de treinta años.

   Eso sí. Tenían la discoteca heavy más mítica que existió y existirá en la

  " Comunidad". La Argentina, o para los asiduos, -La Argenta-.

   Pero para no desviarme mucho del tema, esta vez, he pasado de ir a San Blas, donde el muelle del que hablan los de Maná, y he decidido ir directamente al Sur.

   Las musas no estaban allí. Tampoco las he buscado. Son ellas, las que te encuentran, incluso sin buscarlas.

   Ahora sé que se han ido a un lugar llamado Río de Enero.

   No sé si disfrazarme de "papero", ya que este año que viene, tienen por allí una especie de convención, igualito igualito que la que tuvieron en Madrí, el año pasado.

   Una gorra, una banderita amarilla-blanca, y unos tickets ( menú tirao de precio ), y transporte casi gratix.

   Luego, contando con la gente maravillosa que conocí por esos lares, el tema de la búsqueda de musas, me puede salir, bastante económico.

   Si por otro lado no las encuentro, que me quiten lo "bailao". Porque allí se baila mucho.

   Un par de jambées, unas buenas bailongas, a ser posible, de las flavelas que son las que mejor bailan. Y que les den a las musas, al papa, y directo al papo.

Fotografía : Claraboyas 3. Agosto 2012.

Este año se lleva lo Retro.

    Esto de las modas, es lo que tiene. Ahora lo que prima es lo "vintage", o modas de los años 50. Pero no me refiero solo a la moda femenina, puesto  que son las mujeres, las que suelen llevar a rajatabla este tipo de tendencias. Esto no se lleva, esto sí.

   Esto de las modas, es como todo. Volvemos a los años 50 no sólo en cuanto a modelitos. No.

   Volvemos a los 50´s en todos los ámbitos.

   Hemos retrocedido más de 60 años en todo. En modelitos, en derechos sociales, incluso más.

   No sé cuánto tiempo tardaremos en disponer de las famosas cartillas de racionamiento.

   Pensándolo bien, la moda vintage no me llega a convencer…No convence ni siquiera a los modistos.

   Esperemos que sea como todas las modas. Que sea pasajera, y el año que viene, tal y como está escrito, cambien de colores y de aires. Sobre todo de aires, ya que éstos están muy enrarecidos últimamente. Supongo que la última palabra la tendrá el Corte de Ingles. En fin.

   Incluso lo mejor, sería evolucionar a los 80´s. No estaría mal. 30 años de avance, que según estamos, sería incluso una ventaja.