miércoles, 26 de septiembre de 2012

El héroe vestido de negro


  -Papá : ¿ Y tú en qué trabajas ?.
  -Nada hijo, en aporrear gente. Gente mala con malas pintas, que gritan no se qué de libertad y de democracia. Tú hijo, ni caso.
  -Qué guay.
 Y su padre se va a la cama, sabiendo que su hijo cree que es todo un héroe después del besito de buenas noches.
   De mayor ya sabemos los valores que tendrá su hijo.
   No te preocupes, que si tengo suerte y libro este domingo, te llevaré a ver la última de Batman.
   De gris, pasaron al marrón. Marrón que no se comen los que los dirigen.
   Después pasaron a negro.
   Cucarachas con olor a gasolina.
   Lástima de color negro que siempre me lo echan a perder, con lo que a mí me gusta.
   Si no es por los monos que también visten de negro, están los curas, y si no, el Batman de los cojones  ( que donde esté el Spiderman de toda la vida, que se quite el Batman ), y ya como héroes de la civilización están los temidos " hombres de negro".
   Ya se estrenó la película en Grecia el año pasado. Aquí, estará próximamente en sus pantallas. Para quien se pueda pagar la entrada -que eso es otra historia-.
   Incluso existe la posibilidad de ver la peli en 3D. Es la caña de España.
 " Hombres de negro ". A partir del 21 de Octubre.
   Según la crítica internacional, es una película real como la vida misma.
   Todo un drama bien conjugado, y los actores…¿qué decir de los actores ?.
   Todo un elenco de personajes que ya quisiera para sí el mismo Hollywood.

viernes, 21 de septiembre de 2012

Un miércoles cualquiera


   Voy a comprar "El Jueves" como cada miércoles, a mi kioskero de confianza. Paso por el nuevo rastrillo que se ha montado en el callejón.   Callejón que no es tal, ya que tiene salida.
  ¿ Dónde se ha visto que un callejón tenga salida ?.
   Los que no tienen salida alguna son, los que venden los artículos que allí se venden. Eso sí, hay de todo.
   Desde transformadores para móviles, hasta muñecos para bebés.
   La policía municipal, viene una vez por semana, y los vendedores recogen los bártulos hasta que a los cinco minutos se van los "expropiadores de artículos".
   Nadie tiene permiso para venta ambulante, pero la gente del barrio en general no se queja de que la gente se busque la vida como pueda.
   Escuchas a señoras que prefieren este tipo de venta, antes de que les pongan una navaja en el pescuezo y les quiten el carro de la compra, que por cierto ya lleva cada vez menos compra.
   Móviles recién "guindaos" a precios razonables. Pero lo que llama la atención al menos a mí, es ver cómo se compran cuñas de queso de oveja a mitad de precio. El Rastro de toda la vida.
   Eso no es el 3 x 2 de cualquier hipermercado que se precie. Es el 1/2.   ¿ Alguien da mas ?.
   Uno de los letreros que aparecen en una de las furgonetas, es :
" Te deseo el doble de lo que tú me deseas a mí".
   Creo que nadie,  nunca dijo algo más claro, mas directo y mas real que eso. Vamos, que ni los aprendices de filósofos de Grecia.
   Estoy convencido de que al final acabaremos utilizando el trueque. Y que le den a los euros.
   No hacen más que obligarnos a ello.

" Como Dios manda "



   Entre que te estás durmiendo, entre que no, hay una ligera frontera, que realmente no separa nada.
   Estás entre Pinto y Valdemoro, o más cerca de Pinto que de Valdemoro o viceversa. Como el programa ese de ligues, en el que tanto tías como tíos, son mas falsos que la piel de Judas.
   Total, que estaba en esa fase de somnolencia que te da una buena comida -de comer, no de que te la coman-,  y en el estado intermedio entre los monos de la 2, y un poco de sueño que no es profundo, sino que estás como durmiendo despierto, o viceversa ( como el programa de ligues en el que tanto tías como tíos, son mas falsos que la piel de Judas ), he vuelto a tener una experiencia extrasensorial, digna de Santa Teresa de Jesús, pero esta vez sin que ella se hubiera puesto de los tripis típicos de aquella época en forma de yemas, mazapanes o cualquier otro engendro en forma de postre para flipar.
   En ese estado- transitorio- que yo lo llamo, igual que la transición española,  pero a toda hostia,
 aparece un "ser", que dice que es Dios. ¡ Joder, y eso sin tomar postre!.
   Llega entre una sola nube, con un blanco resplandeciente que ya quisiera Ariel, Don Limpio, o el KH-7 ese milagroso producto que hay por ahí,  igualar en blancura ese resplandor.
   Sin venir a cuento, me dice :
¿ Oye, tú sabes algo de un tío que se llama Mariano, y va diciendo por ahí que él gobierna según mis dictados ? - dice el "ser".
   Pues la verdad, es que yo personalmente no le conozco, pero he oído que sí, que es cierto que va diciendo eso. Dice que gobierna como Dios manda. ¿ Es Ud. Dios ? -le digo yo-.
   Claro hombre, según he aparecido, deberías saber quien soy -me dice Dios-.
   El caso es que si le ves , díle MIS PALABRAS .
   Que yo no le conozco de nada. Que no sé quién coño es, y que haga el favor de no poner en mi BOCA,palabras que YO no he dicho.
   Y es que dice por ahí, que él gobierna como Dios manda, y es mentira. Yo no le he dicho nada.
   Una cosa es que él la cague, y otra muy diferente es que YO tenga la culpa.
   Antes de terminar mi estado de semi-somnolencia, vi como el "ser" de blanco resplandeciente subía a la nube, y se le notaba cabreado. La nube se tornó un tanto oscura, tirando a gris.

domingo, 16 de septiembre de 2012

El apuntador

   Antiguamente existía el oficio de apuntador. Era quien le chivaba las frases a los actores del elenco, cuando comprobaba que no se sabían las frases. Cuando se quedaban en blanco, o en negro.
   Estaban camuflados en un cajoncillo, que parecía un pequeño adorno del mismo escenario. Tal y como antes eran los monitores de sonido en una actuación cualquiera.
   Pero esta función tiene de peculiar, que quien está metido, mejor dicho, metida dentro de ese cajoncillo, habla alemán, y los actores de la función no se enteran de ná.
   Eso sí, se nota más agrandado el cajoncillo. Directamente pasó  a llamarse cajón. Porque debido al tamaño de la cabeza del apuntador -en este caso, apuntadora- se tuvo que ampliar, porque literalmente no entraba en el cajoncillo.
   Y mire Usted por donde, que ni diciéndoselo, los actores estos, son capaces de aprenderse la función.
   La mayoría de veces improvisan.
   Y entre el malentendido que se produce, porque la apuntadora habla alemán, los actores hablan castellano, y otras veces tienen chuletas que ni siquiera entienden, la función sale como sale.
   Aunque la mayoría de las veces, les da para pasar la semana. Actuaciones todos los viernes.
   Sale un "pelao" que es el director, y luego sale el figurante, y otro con unas orejas desmesuradas, y un complejo de inferioridad que se le intuye, y es precisamente el cómico de la "obra".
   Claro está, que es el cómico de la función. Solo verle ya produce risa. Igual que cuando comienza a hablar. Mejor dicho, a decir sandeces sin sentido. Todo un descojone.
   De las actrices secundarias, mejor ni comentar nada. Se las ve a la legua. Les queda mucha escuela que aprender para obtener un Oscar, o un Pepito Pérez, que para el caso, es lo mismo.

   Fotografía del Teatro :
   Manda huevos, que el apuntador que ha salido de internet, se parece al
Tocho. Otro actor que pasará a la historia sin pena ni gloria. Más bien de pena.  Claro que viendo el nivel de los demás actores de la función que se está representando, es incluso hasta pasable.

Alumnos aventajados

   En todos los países "rescatados" de Europa, esa gran Europa que nunca se pondrá de acuerdo en nada, ni tiene porqué, aplican medidas de lo más variopinto.
    A los funcionarios les quitan la mitad de las dos pagas que tienen. Ahora ya, enteras. Me refiero a Portugal.
    A los trabajadores tanto públicos como privados, se les rebaja el salario un 7% para que la parte que por ley pagaban, ahora se vea aumentada la proporción en ese tanto por ciento, que curiosamente se les rebaja a los empresarios en la misma medida.
   Y esto crea un precedente muy peligroso para los trabajadores en general.
   En Grecia, han rebajado las pensiones de los que llevan trabajando toda su vida, y cotizando en la mayoría de los casos un 20%. Es increíble.
   El salario mínimo lo rebajaron a 500 y pico euros, cuando incluso estaba más alto que el SMI español.
   Claro, que no hacen falta hacerse muchas cruces para ver que el salario mínimo en España es uno de los más paupérrimos de toda nuestra grandísima puta Europa.
   Ahora quieren alquilar las islas para pagar el gran pufo de esta Europa.
   No hace mucho, se dio la noticia de que  alquilan policías, a precio de saldo si alguien de los de arriba los necesita.
   Irlanda no levanta cabeza, ni la levantará tampoco en todo lo que queda de siglo.
   En Italia, pusieron como gobernante a un tal Monti, que no le había votado nadie, aunque todo hay que decirlo: Después del catedralazo, cualquier cosa podría haber ocurrido.
   Democracia al poder dicen algunos.
   El tema está, en que en España, oficialmente no estamos "rescatados aún". Pero todas y cada una de las medidas que han tomado los países secuestrados, se están tomando aquí, como si nosotros  lo estuviéramos. Y nada más lejos de la realidad. Esa maldita palabra parece no existir en el vocabulario o también llamado "palabrerío" de quien nos gobierna. O de quien dice gobernarnos. Aunque ellos mismos no estén de acuerdo, e incluso los ignorantes que los votaron y creyeron que iban a crear un mundo mejor, verán sus pensiones mermadas en menos de dos semanas.
   De hecho, somos los alumnos más aventajados de Europa. Incluso nos felicitan en el extranjero ( perdón, en Europa ).
   Creo que se podría llamar un Rescate en la Sombra.
   Todos los países secuestrados, prácticamente fueron obligados a pedir el rescate.
   Aquí toda Europa sabe que estamos "rescatados" menos nosotros.
   Y lo que está claro, es que estamos siguiendo el guión. Un guión que probablemente no se lleve nunca un Oscar, aunque a los actores que representan esta función, hay que reconocérseles cierto mérito.
   Son actores buenos, aunque la mayoría de las veces se les nota un ligero desconocimiento del papel que representan, más que nada por la prepotencia de la que suelen hacer gala.
   Creo que el que peor representa el papel, es el actor principal. No memoriza las frases. Incluso sus apuntes a la hora de la "función" ni siquiera los entiende.

viernes, 14 de septiembre de 2012

La Llave

   Y leyendo la entrada anterior ( Julio 1981 ), tan solo me queda volver a reiterar el reconocimiento hacia este, nuestro Alcalde. Independientemente de su filiación política.
   Por aquellos entonces se estrenó la serie " V ". Una serie que casi todos los de mi edad, algunos anteriores, y muchos posteriores, recordarán, en el que había una invasión extraterrestre, en la que invadían la Tierra, unos seres que se podían convertir en humanos, pero en el fondo eran como lagartos.
   Diana era la jefa de toda esta gente. Su mayor deleite a la hora de comer eran los ratones.
   Pues bien, por aquel entonces, y aunque estábamos ya incluídos dentro de esa banda llamada OTAN, el entonces presidente de España era D. Felipe González.
   Ante diferentes presiones, tuvo que realizar un referéndum, para comprobar si los españoles estaban de acuerdo o no, de pertenecer a ese tipo de mafia.
   El resultado del referéndum, es conocido por todos, por lo cual no viene al caso ni citarlo.
   Pero no se me podrá nunca olvidar, que cuando "pillaba" el metro para ir a currar, veía todos los días los carteles propagandísticos  contrarios a la entrada -oficial- de España en la OTAN.
   Carteles en los que aparecía Ronald Reagan, mitad humano, mitad lagarto haciendo mención a la serie que todo el país veía. Bien cierto es que había pocas cosas mejores que ver. Teníamos la primera, y el UHF.
   Siguiendo el hilo de estos recuerdos, a Tierno Galván se le dio la oportunidad de otorgar la llave de   Madrid a tan siniestro personaje. Y él se negó en rotundo.
   Reagan se fue sin la llave de la ciudad, y viendo los carteles en los que él mismo era un medio lagarto.
   Ni siquiera el lagarto Guancho, sino otro menos simpático. Pero lo importante fue que se largó de   Madrid sin la llave.
   Creo que todo lo que vino después,  lo sabemos todos. Fue que sí, con condiciones. Y después sin ellas.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Julio 1981.

IV Festival Rock de Vallekas.
Lugar : Estadio del Rayo Vallekano.
Día     : 17 de Julio de 1981.
Presupuesto total de las fiestas :
            5 millones de pesetas. 30.000   euros.
Recaudación : 2,5 millones de pesetas de los conciertos. De cuando se gestionaban bien los fondos.
Actuaciones : Viruta, Pata Negra, Bloque, Topo, Obús y Barón Rojo. Día 17 de Julio. Memorable.
Actuaciones : Luis Pastor, Luis Eduardo Aute, Suburbano ( entre otros ). Día 18 de julio.
Duración de las Fiestas : 10 días entre unas cosas y otras. Todavía no existía la Batalla Naval.
Población : 300.000 personas ( año 1981 ).
Jefe de la Junta Municipal de distrito : D. Saturnino Zapata.
Excelentísimo ALCALDE de Madrid : D. Enrique Tierno Galván. El mejor Alcalde que tuvo, ha tenido y tendrá esta maravillosa ciudad. ¡ Qué recuerdos ! .
Aquello eran fiestas, y no la mierda que nos presenta año tras año, la señora que tenemos gobernando en la Junta desde tiempos inmemoriales, y además sin votarla.
Manda huevos que diría el sr. Trillo.
Para más información, a tirar de hemeroteca :

domingo, 9 de septiembre de 2012

DEATH





Mensajero de la muerte, esgrima la guadaña
de la condenación del hombre.

Mensajero de la muerte, mantenga su espada 
para la terminación.

El pecado es lo que deleitarnos en 
que estoy forjando mi crematorio.

Su tumba está esperando aquí, por ti.
Bienvenido a mi ritual.

sábado, 8 de septiembre de 2012

Año 2025. Leyendas urbanas

   Hubo un tiempo, no muy lejano, en el que la gente que había cotizado el tiempo suficiente, se "jubilaba" de su trabajo.  Pasaban de trabajar, a no hacerlo. Tenían algunas ventajas, como viajes subvencionados por el Estado, transportes rebajados de precio, e incluso medicamentos que necesitaban, estaban rebajados. Cobraban lo que se llamaba "pensión", y se pagaba mes a mes durante toda la vida laboral, precisamente para que llegado el momento, se pudieran "jubilar".
   La mayoría de los jubilados, gozaban de un cierto nivel de vida, acorde a lo que hubieron cotizado, pero en la mayoría de los casos, era suficiente para vivir. Sin aspavientos, ni de realizar gastos  extras que se salieran del presupuesto.
   La gente que estaba trabajando, cuando acababa el contrato y bien su empresa no le renovaba, o prescindía de sus servicios por haber acabado su trabajo u obra, o la empresa había llegado a cubrir el stock de su producción, estaba cubierta por lo que se llamaba "prestación por desempleo".
Ibas al médico, y no pagabas. Ya habías pagado anteriormente con las cuotas que se detraían de la nómina.
   Eso se lo dices a los chavales en el año 2025, y se ríen. No se lo creen. En todo caso, piensan que es solo una leyenda urbana que corre por la red social.
¡¡ Mira el flipao del viejo, lo que me cuenta !!. XD.
   Claro que tampoco les aparecerá en los libros de Historia. Ya se ocuparán los responsables, de que no sea publicado.

jueves, 6 de septiembre de 2012

Herencia Letal


Eres un hombre de habilidad, piensas con vanidad
y contaminas para aumentar la rentabilidad.
El mundo es sólo una transacción, que te enriquecerá
si lo sabes manejar
Dicen por ahí por protestar que no se puede respirar
en tu jardín no hay polución eso es una exageración
lo que coméis es de calidad y sin adulterar
se envenenan los demás
Si sufres una mutación debido a una intoxicación
no te extrañe, no, no te extrañe.
Tus hijos van a un colegio inglés eso es de gente bien
y te preocupa su educación y su moralidad
quieres forjar su porvenir
¿qué pensarán al descubrir que su herencia era mortal?
Si tu ambición hace del mar un basurero nuclear
y el equilibrio natural se hace desolación
No te extrañe, que no puedas sobrevivir.
No te extrañe, que el desastre te alcance a ti.
No te extrañe, que no puedas sobrevivir.
No te extrañe, que el desastre te alcance a ti.
Quemas los bosques para elevar el precio del papel
llevas especies a su extinción para robar su piel
vendes las armas de tu arsenal siempre al mejor postor
y a lograr la producción.
Si alguna vez oyes decir que alguien quiere resistir
piensa que puede fracasar tu avaricioso plan.
No te extrañe, que no puedas sobrevivir.
No te extrañe, que el desastre te alcance a ti. Noooo
No te extrañe que no puedas sobrevivir.
No te extrañe que algún día te toque a ti.
No te extrañe , sé lo que hago con los demás.
No te extrañe que tu imperio termine mal.
No te extrañe que te alcance la destrucción.

( Fotografía de Madrid. Febrero de 2011. Por cortesía de Miguel Tejedor. Tema musical de BARON ROJO ).

martes, 4 de septiembre de 2012

Sodoma y Chabola, o la Cólera de Diox

   Según el GENESIS, la antigua ciudad de Sodoma, debió estar cercana al Mar Muerto.  Justo al lado de Gomorra.
   A día de hoy, todas las ciudades del mundo  occidental, deberían ser tomadas como Sodoma y Gomorra, y por lo tanto, destruídas, según la moralidad de aquella época.
   El pecado, ha ido mucho más allá de lo éticamente justificable.
   Aquellos siete ángeles que tocaban las trompetas tan mal, tan asquerosamente mal que hicieron que dos ciudades acabaran como acabaron, no tendrían problemas a día de hoy, de destruir todo lo que se les pusiera en su camino. Tienen todos los watios disponibles para su buen fin. Un millón de watios de sonido, supongo que serían suficientes.
   Pero ¿ qué pasará con la gente que esté escuchando a los Motörhead, por ejemplo con auriculares?.¿ Se salvarán de la destrucción ?.
   Porque ya puestos, eso de convertirse en estatuas de sal, da como un poco de mal rollo.
   Preferiría convertirme en otra cosa…Quizás en un LEÑO :


" Hamburguesas de colores 
para niños de Sodoma. 
Muñecas de porcelana. 
Y caballeros de goma. 
En la chabola las lágrimas 
formaron mares de hiel 
con barquitos de miseria 
y diosecillos de papel. 

Los mares fueron creciendo 
derribando las barreras 
la sal fabricó dos alas 
forradas de sangre seca. 

La chabola echó a volar 
dejando lastre y miseria 
abajo quedó Sodoma 
con dioses, hiel y hamburguesas". 

miércoles, 29 de agosto de 2012

Frase del año


Cucarachas

Puñados de cucarachas.  Váis recorriendo las calles.
Invadiendo nuestra casa, y contaminando el aire.
Comandos de podredumbre, torturando impunemente.
Apestan a odio y miseria.  Dejando un rastro de muerte.
Cucarachas repugnantes, con olor a gasolina.
Dráculas de medianoche, chupando cultura y vida.

Sepultureros del tiempo. Licencia para matar.
Los que alimentan el odio.  Con odio se encontrarán.

Hay que exterminar la plaga. A golpes de libertad.
Cucarachas asesinas. La vida os aplastará.

http://www.youtube.com/watch?v=CnbQNbZMeTA

martes, 28 de agosto de 2012

La mesa inteligente


   Hay una mesa en el congreso, que lo peta. Tiene una capacidad de decisión, sobre diferentes temas que a todos nos conciernen, y entre otras funciones, también rige el régimen interno del Congreso de los Diputados. ¿ Dónde han encargado esa mesa ?.
   Se nota que estamos en el siglo XXI.¡ Por fin llegó el futuro!.  Las mesas son las que deciden. Ya no hacen falta ni políticos, ni asesores, ni nada. Una mesa en condiciones.
   Unas buenas mesas que decidan, e incluso las sillas también podrán decidir. Seguro que lo hacen más inteligentemente.
   Y por extensión, supongo que eligiendo a cualquier chimpancé de presidente, seguramente lo haga bastante mejor que el que hay ahora . ¿ Por cierto...hay alguno a día de hoy?. Porque chimpancés hay muchos donde elegir.
   Que compren mesas de las buenas, y que decidan por nosotros. Nos irá mejor, probablemente.

sábado, 25 de agosto de 2012

Todo calentito, uohuohuoh...

    Prácticamente, a cualquiera que preguntes en la panadería de tu barrio, sobre el inicio de la crisis, te dirá que empezó en 2008 a finales. Lo recuerdan, porque quien más, quien menos, sino lo ha sufrido en sus carnes, lo sabe por algún familiar, o por alguien cercano.
    Ahora se pretende crear culpables. Alemania es la culpable.
    Sí, tienen razón. Hay otros países que también la tienen, independientemente de los gobiernos que han tenido, y tienen.
    Aquí, no hay culpables. Solo tiene uno, que observar, que unos,  aprovechándose de los desfalcos que se podían hacer, se lo llevaron bien calentito, y otros que durante la época de vacas gordas -tipo Merkel- también se lo llevaron calentito, no se pusieron colorados en absoluto, cuando las vacas ( en España ), dejaron de engordar, y se quedaron a la mitad.
   Ahí, no tuvieron el más mínimo sonrojo en despedir a todos los que habían estado trabajando para ellos.
   Empresa en quiebra, divorcio al canto, y la putita nueva que se habían echado en su nueva cama de agua, abrió la puerta de su nueva casa, y no regresó jamás.
   Supongo que se matará a pajas a día de hoy, pero sin coca, también supongo que ni se le pondrá como se le tendría que poner. Ya no hay para Viagra de la buena.
   Mamarrachos aparte, lo cierto, es que nos han metido en un berenjenal difícil de tolerar.
   Y todo, bajo la consigna de la " Herencia Recibida". Esto último creo que lo van a proponer en el Catecismo del curso siguiente.
   Luego viene también lo de que " No hay otra alternativa ".
   Yo recuerdo la Europa de las 2 velocidades.
   Nosotros estábamos en la Segunda División. Y nos hicieron creer después, que habíamos ascendido a   Primera División, e íbamos a ganar la Champions League.
   A partir de ahí, cualquiera se podía desgravar 400 pavos en su declaración de la renta.
   Se podían desgravar 2.500 pavos, todas las mujeres que tuvieran hijos.   Independientemente de la renta que tuvieran. Era igual una parturienta de La Moraleja, que una en la Cañada Real, que por muy real que fuera, no es más que una zona chabolista ( la gente de mal ). La gente de bien, con sus nuevos retoños compraban el carrito Armani con los 2.500 pavos.
   Se despilfarró, lo habido y por haber. Habíamos llegado a la Primera División de la Champions.
   Luego llegaron " Los Otros", y ya que ellos no habían despilfarrado nada, -pero en las comunidades en las que gobernaban-, se demostró que eran ellos los que despilfarraban, los de antes  también, se lo llevaban más calentito aún, sin responsabilidades, sin juicios , ni nada. Todo calentito. Aquí, todo el que pudo, despilfarró todo lo que le salió de sus gónadas.
    Esos son los auténticos culpables de la otra típica frase : " Que hemos vivido por encima de nuestras posibilidades". Y la repiten como un mantra.
   ¿ Quién cojones ha vivido por encima de sus responsabilidades ?. Respuesta : Los que han podido. Gracias a que los que lo han hecho, no han tenido responsabilidad alguna. Ni juicio alguno.
   Es lo mismo que tener 600 políticos, y que tú seas el padre de todos ellos. Tú pagas por lo que hacen, ya que eres el padre y el responsable de todos sus desmanes. Luego dicen que No al aborto, pues  ¡ no te jode !.
   Hace poco, murió  "Un Padre de la Democracia". Peces Barba.
   Yo también soy Padre de esta "democracia". Me la estoy comiendo con patatas -eso cuando llega para comprarlas-. Y mis "hijos, los políticos" no hacen nada por sus padres, ni por sus nietos.
    Después está por ver, si llegaremos a un nivel de "HASTALOSHUEVOS" tal, que digamos ¡ BASTA!.
   Nadie lo dice, pero nos echaron de la Segunda División, y estamos en tercera preferente.
   Y con lo chungo que es subir un solo escalón…
   También está por ver, si los políticos de este país asumen sus responsabilidades, y se dejan de tantos padres de la democracia. Son lo suficientemente maduros, para comerse sus propios marrones, o dicho de forma suave, de atender a sus responsabilidades. El pueblo, está hasta los cojones de tanta mierda y de tanta injusticia.
   Busque, compare, y si encuentra algo mejor : Váyase de aquí.

miércoles, 22 de agosto de 2012

La nicotina de Cuenca

  " Fumo un cigarro, miro el reloj, mientras el mundo lucha por cualquier razón.
   Nuestras ideas, bajo control, y tal vez mi guitarra, tal vez mi canción...
   Y ya no puedo soportar, tanta tristeza sin solución."

   Sí, ya sé que es una entrada anterior. Pero entre el calor, y el tedio, no se me ocurre otra cosa mejor que escribir  esta noche.
   El tema está, en que me estoy fumando un   Winston de los de liar, y ni punto de comparación con la mierda que venden empaquetada.
   Tiene incluso sabor. También hay que decir, que llevaba como cosa de una hora sin fumar, y es justo después de una hora, cuando aprecias los sabores del humo. Del puto humo que me matará.
   Además, he llegado a un nivel de sofisticación tal, que incluso he probado varios papeles para liar, y el que utilizo ahora es la hostia.La maquinilla que utilizo para liarlos, la he adaptado convenientemente para que me los dé, justo con el prensado adecuado a mi gusto. Nada de que queden flojos, ni demasiado prensados. Todo en su justa medida.
   Le cambia el sabor al tabaco, pero a mejor. El puto Smoking. Creo que la supuesta adicción la produce este puto papel.
   Eso de usar el tabaco de liar, no hace mucho tiempo, parecía como de bohemios.
   Ahora, lo prefiero al tabaco empaquetado. Sale más barato, lo aprecias más, ya que te lo tienes que currar un poco. Si vas por la calle, y sale el típico que se echa mano a la boquita y con la mano, se la acerca a los labios y refiere la típica preguntita de los cojones :
  ¿ Tienes un cigarrito tronko ?.
   Sí, pero de liar. Cúrratelo. No, tío ( en el mejor de los casos ).
   En el hipotético caso que te diga que sí -siempre llevo alguno previamente liado- pero le digo : toma tron.
   Todos claudican.
   Prefieren que se los den hechos.
   Y este calor no se acaba, igual que la puta crisis, que parece eterna.
    Ahora que se jodan. Después de la crisis, seguiré fumando, y seguiré liándomelos. Me he acostumbrado a coger el tabaco con las manos. Desmenuzarlo, y enrollármelo con la maquinita, que paso del tabaco de paquete.
   Morirme, me moriré igual, pero al menos, que lo haga como a mí me salga de los cojones, por muchas fotos de gente dejándose el bofe en las carátulas de los paquetes de tabaco.
   ¿ Por qué no pone lo mismo en las botellas de whisky, o te avisan de que te agrandará la panza con la birra, o una foto del brandy en el que no ponga un menda echando el hígado por la boca ?.
   También debería poner una etiqueta en alguno de los calzados que venden los chinos, avisando de que te pueden salir sarpullidos eternos.
   Otra etiqueta que se me ocurre que debería ser obligatoria, es que a quien viva a menos de 200 kilómetros de Cuenca, debe tener cuidado para no ser irradiado con su recién cementerio nuclear...
   Cantidad de "taraos" que pululan a lo largo y ancho del mundo sin control, hasta que les da el chispazo en el peloto, y estallan -pero no se joden a sí mismos, no -. Cuando se les va la pinza, se les ocurre joder al primero que pasa por la calle. O matar a gente a tontas y a locas.
  ¡ Joder, y luego dicen que el tabaco es peligroso !. Que les den por culo.
  Y es que estoy harto de prohibiciones. Cada vez se prohíben más cosas, y llega un momento en que la gente acaba hasta los cojones de tanta prohibición.

( Fotografía del humo de un auténtico Winston, adornando la luna llena. Cala Mayor.Mallorca 2009 ).

lunes, 20 de agosto de 2012

Juramento o Promesa


  "Juro/Prometo cumplir fielmente las obligaciones del cargo de Presidente del Gobierno con lealtad al Rey, guardar y hacer guardar la Constitución como norma fundamental del Estado, así como mantener en secreto las deliberaciones del Consejo de Ministros" .

   Esta es la fórmula habitual en la que un presidente español, jura o promete su cargo.
   Viendo en las noticias, la cantidad de gente que está actualmente buscando comida en los contenedores de basura de los supermercados, y comprobando que no hay ni derecho al trabajo, ni a la vivienda ni  a la educación, es sencillo comprobar que las palabras que utilizan para hacer ese juramento, o esa promesa, es completamente cierta.
   Guardar y hacer guardar la Constitución :
   Literalmente, la guardan y mandan guardarla en cualquier cajón olvidado.
   Mantienen en secreto las deliberaciones del Consejo de Ministros. Tan solo dan alguna que otra pista, en periódicos extranjeros.
   Lealtad al Rey. Eso lo dan por supuesto.
   Por lo tanto, ya sea en modo juramento, o en modo promesa, nadie puede decir nada,  de ninguno de los presidentes habidos, o por haber.
   Han cumplido su juramento o promesa a rajatabla.

domingo, 19 de agosto de 2012

El Chikey

   Un personaje aquél. Llevaba una txapela colocada independientemente de que fuera verano o invierno, ya que la primavera o el otoño en Madrid, es casi inexistente.
   Era el señor que se preocupaba de llegar a todos los parques en los que estábamos todos los que le dábamos a los litros. Nunca admití eso de las litronas. Eso parece hasta ofensivo. Hey chikéis ¿ qué hacéis ?.
   Llegaba, echábamos unas risas, pero nunca nos reíamos de él, sino de las historias que nos contaba de cuando era joven y eso…
   Había sufrido lo indecible. Su mujer estaba en las últimas, y si por aquél entonces se llevaba por litro vacío, -casco- unas diez calas, pues le dábamos todos los cascos vacíos que tuviéramos, para que pudiera llegar a fin de mes. Seguramente no llegaba, pero éramos todo lo solidarios que nuestros paupérrimos sueldos nos lo pudieran permitir.
   El Chikey, llegaba justo cuando acabábamos de bebernos el enésimo litro -que no litrona-. Se enrollaba un rato con nosotros, nos vacilaba con nuestras pintas heavys, y todos nos lo pasábamos de puta madre con él. Y el con nosotros.
   Un tío de unos 78 años, con una vitalidad envidiable, gordo ( parecía un pin y pon , de esos que los ponen en el suelo y se tambalean ). Pero era entrañable, Y digo era, porque supongo que habrá muerto después de tantos años.
   Como siempre, se mueren los mejores, los peores viven casi eternamente, los muy hijoputas.
   Un saludo Chikey allá donde estés. Pensándolo mejor, ¿ dónde coño vas a estar, si después de esto que llamamos vida, no hay nada ?.
   De todas formas un saludo, de parte de la banda Heavy del parque.
   Qué pena de parque. Pasé por allí hace dos meses y allí no había nada. Ni "El Chikey", ni Heavys, ni siquiera había niños jugando en la parte de arriba donde están los columpios.
   Vaya mierda de siglo XXI.

( El orden correcto de lectura, serían las 2 entradas anteriores. Los Trabucos, Los Cartones, y después El Chikey, para tener un mínimo de sentido temporal ).

Los Cartones

   Poco más mayor que en la época de los trabucos y de la venta de perchas, y paralelamente al tiempo en el que pedías a tu madre las 5 pesetas necesarias para comprarte el Montaplex, de la tienda de Felisa, pegada literalmente al lado de la frutería de la señora Julia, había días en que no había dinero para poder comprar esas maravillas de montaje.
   Unos días, soldaditos alemanes de color gris. Otro día estaban los japoneses obviamente en color amarillo, pero los mejores eran los helicópteros de color verde oliva, ya que los tanques eran demasiado pequeños para jugar a una escala verosímil.
   También había barcos, pero eran a una escala todavía bastante poco creíble para poder jugar con un mínimo de calidad.
   Aquello era parecido a los huevos Kinder de hoy, pero sin huevo, y sin chocolate. Eso del chocolate, era una leyenda urbana. Hasta que llegaba tu madre un día del mercado, con la bolsa azul de nylon, y a aquella estupenda mujer, le había llegado el dinero suficiente para traer una tableta de las buenas.
   Del de marca "Valor". Nada de mariconadas de Nestlé. Del negro. Del que amarga. Ufff, qué bueno.
   Total, que el sobre Montaplex, no daba el suficiente entretenimiento, para pasar la tarde, después de salir a las cinco del cole.
   Hubo una mente espabilá, que sugirió que ya que los viejos cogían cartones del basurero, y los ataban con cuerdas, podíamos entre todos los que éramos, llevarnos unos cuantos cada uno, y entre todos, juntar " las perras " suficientes, para comprarnos nuestros vicios. Vicios que por otra parte, eran llegar a la panadería del Marcelino ( al cual le habían quitado la voz unos marcianos -según su versión-) , y pedirle un polo, de los que hacía Goya, su mujer. De leche y dulces como era ella.
   Goya debió ser una mujer muy bella de joven, y aunque quería llegar a no perder su juventud, virtud que había perdido 30 años antes,  seguía pintándose los labios de color rojo carmesí, pero de una forma parecida a las mujeres del Cabaret. Era patética, pero a su vez, también era dulce y simpática.

   El tema de los cartones, al principio fue como un trabajo en modo cooperativo. Nos uníamos los de mi calle, y los de la calle de al lado.
   Pronto nos dimos cuenta, que era más rentable ir por calles separadas. Llegamos a una auténtica competencia con los de la calle de al lado.
   Yo creo que por entonces, lo que le molestaba a quien nos compraba los cartones, era la pila de críos que estábamos haciendo cola para vender nuestro "producto".
   Los principales afectados de aquella historia, fueron los viejetes, que cuando llegaban a intentar pillar los cartones, allí no quedaba ni el recuerdo de ellos.
   Creo que lo que hicimos, fue una auténtica competencia desleal. Pero no teníamos conciencia.
   Ca´Angelete, era nuestro principal comprador. Hasta que nos echó de allí casi a patadas, porque se dio cuenta de que los cartones del medio del hatillo que llevábamos, estaban previamente mojados, para que pesaran un poco más. Hoy es un taller mecánico.
   Bueno, aquí, no se acabó el mundo.
   Unas calles más abajo, estaba RUA. Además pagaba mejor, pero siempre nos avisó, que si llevábamos un cartón mojado, no nos compraría nunca más.

   La época de venta de cartones, acabó cuando empezamos a currar con los 16 añitos de rigor.

sábado, 18 de agosto de 2012

Los Trabucos


   De chavalín, recuerdo que tendría unos 10 años, me juntaba con los coleguillas de la calle, de mi misma edad.
   Teníamos un taller de costura y telas al inicio de la calle. Genafo se llamaba el dueño del taller.
   Recuerdo también, que los mayores decían de él, que era judío. Lo cierto, es que en el barrio, no se le tenía en gran estima. Supongo que porque no eran muy bien vistos. Por aquel entonces, llamar a alguien "perro judío" era uno de los peores insultos que los mayores podían proferir. Eso era peor, que escupir a alguien a la cara.
   De todas formas, nosotros éramos inmunes a todos los comentarios sobre ese señor. Íbamos a nuestra bola.
   Lo único que nos interesaba, era esperar a que el señor Genafo, sacara las esperadas perchas, que amontonaba al lado del taller, para que las recogiera el camión de la basura.
   Alguno de los chavales gritaba :  ¡ Ha sacado las perchas !.
   Nos arremolinábamos allí, como los buitres a la carroña. Cogíamos lo que podíamos abarcar con nuestros bracillos. 10, 12. Las que pudieras.
   Íbamos a la calle de al lado, que tenía más público, sobre todo de madres, y nos las compraban todas en un periquete. ¡ Señora, ¿ me compra una percha ? !. Qué solidarias. A peseta por percha.
   Ya teníamos para caramelos esa tarde.
   Pero cuando realmente nos lo pasábamos bien, era cuando el señor Genafo ( supongo que no sería el nombre del dueño, aunque todos le llamábamos así, porque eso es lo que ponía en el cartel ), sacaba lo más preciado del taller. Los trabucos.
   Cilindros de cartón duro. Esos eran utilizados para las batallas que hacíamos, y utilizábamos a modo de espadas, o simplemente para golpear a los rivales.
   Y el sonido que hacían los trabucos al ser estampados en la cabeza de los coleguillas, no hacía ningún daño. Al revés, Tunk, Tunk, echábamos unas risas…Era mucho más fuerte el sonido que hacían aquellos cilindros de cartón, que el dolor que pudieran producir.